Tim Lantz

Herr Lantz

schnitt einen Fremden im gedrängten Zimmer auf,
und ich wurde damit bedeckt, was früher jemand anders gewesen war,
graue Hirnsubstanz, die an Gott geglaubt
und Differenzialrechnung verstanden hatte. Vielleicht.
Herr Lantz leckte sich die Finger,
und der Rest der Party tanzte weiter,
aber die Eingeweide eines ehemaligen Mannes hüllte mich noch ein.
Sein Herz lag bei meinen Füßen.
Herr Lantz trat es, als er noch ein Bier goss.
Ich hob das Herz hoch und heftete es an die Wand.
„Dieses gehörte—“,
aber ich wusste nicht sogar, wer der Fremde gewesen war.
Seine linke Hand hielt einen Kuli noch fest.
Mit Blut auf seinem Hemd schlenderte Herr Lantz
nach dem Zimmer oben an der Treppe,
die Tür schließend, bevor ich sie erreichen konnte.
Die Tür meines Zimmers.
Plötzlich machte ich mich Sorgen über meine Habseligkeiten
und vergaß, wessen voriges Ich, das meine Kleidung einschloss.
Ich war auch schuld.